Cada siete vueltas del planeta alrededor de sí
mismo, cuando la luna alcanza el ángulo de los acacios*, inexorablemente ellos,
uno a uno, vuelven a empuñar el martillo para moldear la palabra e iniciar el
oficio. Son muchos y escuchan, sentados, de pie, lentos los ademanes aquietan,
bajan los párpados y sueñan, perdidos en ese castillo de voces donde cabe el
universo, apogeo y estrago, la historia toda del hombre, donde cada uno se
reencuentra en su propio espejo. Buzos de la utopía, se sumergen en las aguas
interiores en busca del signo capaz de traducir el misterio, la verdad y el
camino. Los brujos no lo saben, pero sólo ellos habitan el único espacio
intacto en toda la vasta destrucción del planeta. Cada siete vueltas,
repitiendo el gesto atávico se acercan a la fragua e inician la ofrenda. Los
brujos del Caldero guardan el secreto de la palabra y la memoria. Fue por esto
que los dioses le conservaron la vida. Cada siete noches, imperiosamente, los
dioses necesitan recordar la historia del hombre en la tierra... Entonces,
permiten que los brujos cuenteros recobren el aliento. Son los mismos dioses
los que encienden el fuego, en ese remoto rincón de la Córdoba remota. Y así,
por los siglos, se repetirá la ceremonia. Incondicionales, gozosos, conscientes
de su tesoro, los brujos despertarán para renovar el rito. Jamás permitirán que
la memoria del hombre se pierda.
Que lo disfruten,
Carmen
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